Lungo febbrili scontri
tuffi di rasoi
traboccano di lame incandescenti
santificano ciò che rasano
bruciano passato in polvere
di peli d’oro.
Puzza, amara, dura
forse santa creatura
funge da cerniera per nuovi snodi
non ancora retti.
Solo i 90°
fanno uscire da un cerchio passato
tutti gli altri angoli
ti trattengono ben dentro
facendoti solo pensare al nuovo.
Un salto
il solo passo possibile
al successivo cerchio
non l’ultimo.